New
Times
Se
caen las horas
Ella
sabe que la piel comienza a abrir sus
grietas
Que
esta noche el sueño traerá recuerdos
que
el viejo que pasa por la tarde con su bici
ya
descansará de espaldas.
Aprendió
de las pérdidas
traicioneras
y prontas vaciando la casa.
No le
teme a la muerte
la
vida le ha llevado más cosas luminosas
los
niños que en el patio jugaban dando gritos
son
silencios adultos, lejanos y ausentes.
Correr
contra la tarde es un acto de guerra
Salir
a abrir el día un gesto de coraje.
El
tiempo nos azota como un viento con hielo.
Ella
sabe que todo se irá sin que lo note
paulatino
y tremendo
la
vida se lo lleva.
La
muerte pobrecita sólo tendrá las sobras
Se
comerá el vacío que nos habita luego.
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